* * *

Прости, но не тебе мои стихи,
Тебе, прости, не пишется ни строчки,
Теперь я это понимаю точно
И не прощу тех безрассудных и

Таких нелепых и избитых фраз:
Я к ним лепил твои инициалы,
И, если б ты себя по ним писала,
Мы были б, верно, дальше, чем сейчас

Мы далеки. — И я тому виной:
Все потерял за легкостью печатной...
Чем создал мир, творящий, непонятный,
Как я посмел желать тебя иной?!

Прости, и не проси писать еще,
На миг увлекшись ролью идеала.
Ведь в том, что ты себя не отыскала,
Я виноват и молодость не в счет.

Я все пишу: от «я», о «я», про «я».
Дневник открытий, перечень ошибок.
Я одинок, а путь запутан, зыбок,
Но, может, к смыслу, к соли бытия?

Затем, что если суждено дойти,
Понять и сил достанет оглянуться:
Я напишу: попробую вернуть всю
Тебя Тебе.
А если нет: прости...
26.09.04